J'ai accompagné ce jeudi 9 février Renée à sa dernière demeure. C'est la première fois que j'use de son prénom pour la nommer. Je ne l'ai jamais appelée Renée, mais toujours, avec respect, Madame suivi de son patronyme. Cela fait plus de trente ans. J'avais fait sa connaissance à la fin des années 70 quand son fils professeur fut nommé dans le même établissement que moi ; nous avions vite sympathisé, son fils et moi, avant de devenir amis. Très rapidement, à l'occasion d'amitiés franco-allemandes, Renée m'avait reçu chez elle, et depuis ce temps-là, je fus toujours associé aux évènements de sa vie : le mariage de son fils, la naissance de sa petite-fille, des anniversaires, des réceptions d'amis allemands, un voyage en Haute-Saône dans la maison familiale, des vacances en Aveyron... Renée m'a toujours témoigné beaucoup d'affection, de générosité et quand je la rencontrai, j'étais toujours heureux à l'avance de la façon dont elle me traiterait : son sourire et cette façon de plaisanter avec moi qui m'enchantait, comme si elle me disait "Ne nous prenons pas au sérieux !" ou bien "Les choses ne sont pas si graves ni si importantes !" Cette légèreté d'esprit, et cette sorte de complicité, je ne les ai retrouvées chez personne. Cela avait quelque chose de rassurant qui me mettait encore plus à l'aise.
Je raconte ici le dernier souvenir que j'ai d'elle. Sa petite-fille, qui prépare son doctorat au Mexique, était de passage chez elle et j'étais venu l'embrasser. Le soir même, j'allais à la Comédie Française avec Thibault voir Cyrano. Nous étions assis dans son jardin, à l'ombre d'un grand arbre, buvant et devisant. En riant, je citai le premier vers de la ballade "Je jette avec grâce mon feutre..." Aussitôt Renée, qui avait alors 96 ans, enchaîna les vers suivants "et je fais lentement l'abandon du grand manteau qui me calfeutre..." et me récita ...toute la tirade ! Aujourd'hui Renée s'en est allée. On dit qu'elle s'est éteinte. Ce n'est pas une vaine métaphore, Renée, quand on était près d'elle, son rayonnement heureux éclairait. Elle s'est éteinte, une nuit de février, dans les bras de son fils, sans souffrir, comme une chandelle qui a consumé toute sa matière. La mort a été douce pour elle.
Il suffit d'aller au Grand Palais, au bord de la Seine, avec cinq écus en poche.
Sous l'amirable verrière de feraille restaurée, toute la France est là, de Louis le quatorzième à Napoléon le petit, en relief et en couleur, comme si vous voyagiez avec les frères Montgolfier. On parcourt en quelques enjambées toute la France, couchée au sol, pour arriver aux Chapelles-Bourbon.
Les plans-relief sont immenses 
et d'immenses miroirs permettent de mieux les admirer :
La rade de Cherbourg, la plus grande du monde, le port et la ville de Brest avant les bombardements de la dernière guerre, les forteresses des Alpes, pour nous protéger des ducs de Savoie, les défenses inondables des villes du Nord... Pas un arbre ne manque, pas un rocher, le moindre escarpement est figuré, ce ruisseau qui serpente jusqu'à la rivière, il coule encore aujourd'hui.
Etrangement, point d'hommes : les villes sont désertes, les champs sont vides, les plaines sont nues. Point de chariots sur les chemins, pas de diligences sur les routes, aucune voile sur les mers, pas une barque ne traverse cette rivière. Ces paysages figés, d'une précision hallucinante, sont morts. Tous les arbres sont fleuris, on est au printemps, mais aucun humain n'attend la promesse des fleurs. Hormis le brouhaha des visiteurs, un silence pesant enveloppe les maquettes, comme si une catastrophe imminente menaçait : un attaque d'un ennemi invisible, peut-être... En effet. Partout, des murailles, des fortifications, des bastions, des fossés et des talus, des enceintes fortifiées. Ces plans en relief n'ont été conçus que dans un but : faire la guerre !
Dans le plan-relief de Montmélian, la maquette est devant nous pour témoigner de la destruction du village en 1691. 
Elle a été éxécutée après le siège de cinq mois qui en est venu à bout. Et les pauvres maisons ruinées, béantes vers le ciel, sont bien toutes là, avec leurs moignons de mur qui se dressent dans ce désert de pierres.
Et sur ce morceau de tableau de Renoir, on reconnait la petite Amarilli :
Le bon maire de Paris veille sur ma personne âgée, mais limiter mes sorties !
Je suis prêt à croire que la prochaîne station est "Zattere" ou "San Marco". Ou mieux "Rialto" : il y aura là, au bout du pont, sur une piazzetta, la statue de Carlo Goldoni, haute de plusieurs mètres sur son piédestal de pierre blanche, en bronze, flanant tranquillement dans les ruelles de la Sérénissime. Ma gondole, non ma rame s'arrête à "Palazzo Reale". Palais Royal : j'ai rendez-vous là, au Théâtre Ephémère. On s'approche à tâtons dans la pénombre, au risque de s'empierger° sur une colonne de Buren.
Les comédiens français sont absolument épatants ! Qu'est-ce que je me suis amusé ! Il faudrait les citer tous ! Giorgia Scalliet dans le rôle de Giacinta mène le spectacle et son père (Hervé Pierre, crevant de naïveté bonhomme) par le bout du nez, Danièle Lebrun est inimitable en vieille coquette, Michel Vuillermoz est grandiose en pique-assiette qui se goinfre à en avoir la colique, Guillaume Gallienne, d'habitude si exubérant est ici tout à fait à contre-emploi dans sa mélancolie retenue... Pas un ne démérite : Anne Kessler, Eric Ruf, Laurent Stocker (parfois excessif), Elsa Poivre !... Et il y a en scène une jeune violoniste, Floriane Bonanni, qu'on meurt d'envie d'applaudir mais que l'action emporte. Elle installe dans le spectacle un moment d'émotion et de tendresse à l'image du regard que porte sur ses personnages Goldoni et à sa suite le metteur en scène Alain Françon. 
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