Le blog de Alain-Henri

   Samedi soir à la Comédie Saint Michel, rendez-vous avec la Cantatrice Chauve ! On la cherche encore, la cantatrice, et elle est introuvable, chauve ou pas ; blonde peut-être ? Par contre, Thibault et moi avons trouvé là un pestacle follement drôle ! 
   Eugène Ionesco, je l'avais découvert, vous n'étiez pas encore nés, en 1962, quand Jean-Louis Barrault mettait en scène et interprétait Rhinocéros à l'Odéon. Ionesco n'était pas encore "de l'Académie Française". La pièce dénonçait les totalitarismes.
   La cantatrice Chauve est sa première oeuvre. On en connait la genèse. Ionesco, qui veut apprendre l'anglais (il est de père roumain et de mère française), achète un manuel de conversation de la méthode Assimil. Toute cette accumulation de phrases toutes faites, creuses et incohérentes, vides de sens logique, complètement gratuites, destinées à alimenter une conversation, l'amusent et il en fait en 1950 une pièce qui n'a au départ qu'un succès médiocre. Pourquoi la "cantatrice" ? Pourquoi "chauve" ? Le titre aurait été trouvé involontairement par le comédien qui jouait le rôle du capitaine des pompiers (Il fait le tour des maisons pour voir s'il n'y aurait pas, par hasard, un incendie à éteindre !) L'acteur aurait buté sur le texte et dit "la cantatrice chauve" au lieu de "l'institutrice blonde" en racontant un de ses histoires. Le titre, aussi absurde que la pièce elle-même, était trouvé et Ionesco l'adopta aussitôt. Bien sûr, nulle cantatrice dans ce pestacle.
   Les comédiens de la compagnie Les Polycandres sont prodigieux dans leur entreprise de démolition du langage des personnages, complètement mis en pièces avec une mise en scène et un jeu désopilants qui va en s'accélérant jusqu'au bouquet final où les mots, vidés de leur sens, fusent comme un feu d'artifice.
   La pièce se déroule dans la banlieue de Londres où les Smith reçoivent les Martin. Il y a un soubrette, au service des Smith, vêtue en tout et pour tout de bas à résilles et d'un tablier blanc qui sert surtout de cache-sexe : elle pimente fort drôlement une soirée où la conversation tourne en rond, de banalités et lieux communs jusqu'à l'arrivée du capitaine des pompiers et de ses histoires nulles !
   Dans un essai paru douze ans plus tard (Discours sur l'avant-garde), Ionesco, qui dénonce le manque de liberté et d'humour du théâtre, obligé à l'optimisme et à l'espoir obligatoires, s'explique de sa démarche : "...on appelle quelquefois l'absurde ce qui n'est que la dénonciation du caractère dérisoire d'un langage vidé de sa substance, stérile, fait de clichés et de slogans ; d'une action théâtrale connue d'avance."
   Vous souhaitez être surpris, désarçonné ? Rire aux éclats ? La Cantarice Chauve vous attend à la Comédie Saint-Michel, 95, boulevard Saint-Michel à Paris le mercredi et le samedi à 20 heures (Réservations : 01.55.42.92.97)

Le marché aux champs, c'est fini... jusqu'au printemps. La ferme du Grand Loribeau, de l'autre côté de la route, accueillait aujourd'hui ses derniers visiteurs de 2013.
Vite, il faut faire provision de choux, Thibault sait choisir (les deux, un euro !),
de pommes, Thibault sait cueillir (Un euro le kilo),
de potimarrons pour faire des potipotages, etc, etc.
On reviendra cueillir des fraises en 2014 sans se casser les reins.
Jusque là, les hommes vont travailler la terre.
De retour en notre chaste demeure...

   Dans le grouillant quartier de Montparnasse, il y a la grouillante rue Notre-Dame des Champs, qui abrite un lieu particulièrement grouillant : c'est le Lucernaire. 
   Le Lucernaire, théâtres (oui, avec une S), cinémas, galerie, bar, troquet sympa, librairie, oui, tout ça à la fois ! Grouillez-vous de le découvrir si, pauvre péquenot, vous l'ignoriez encore !
   On y donne le soir à 20 heures une comédie de Molière : rappelez-vous, vous aviez onze ans, c'était en sixième, cette farce, oui ! C'est ça, Le Médecin malgré lui ! Nous sommes à Los Angeles en 1990. Géronte est un maffieux qui veut marier sa fille Lucinde, une godiche aux allures de Paris Hilton. Elle est amoureuse de Léandre, un benêt à lunettes rondes et noeud papillon sur une chemisette à carreaux. Jacqueline, la nourrice et Lucas son mari sont des mexicains, des chicanos. Valère ne se déplace qu'armé jusqu'aux dents. Ce pauvre Sganarelle est marié à une harpie qui picole. Lui-même sniffe et s'envoie tout ce qui traine ! C'est désopilant ! Le texte de Jean-Baptiste Poquelin, dit Molière, est respecté à la virgule près. Tout cela est ponctué de musiques qui tirent elles-aussi des éclats de rire aux (télé)spectateurs, vu qu'elles sortent des meilleures séries américaines. Ah oui, ce pestacle désopile ! 
Thibault et moi nous disons : "Encore ! encore ! Une autre ! Une autre pièce comme ça, qu'on se dérouille les côtelettes !"

   En cette saison, presque chaque jour, dans la plaine et les bois qui environnent ma maison, ça canarde. Des messieurs en battle-dress tirent la volaille qu'une camionnette est venue lacher dans l'herbe humide du petit matin. C'est à peine si les oiseaux s'échappent. Ils se laissent mitrailler à bout portant, étonnés qu'on les tue alors qu'hier encore on les nourissait. C'est la chasse. Les hommes ont payé un droit. On leur a laissé dans les champs quelques rangs de maïs, ici ou là, après la moisson. Ca permet de jouer à cache-cache.
   Giuseppe Tomasi di Lampedusa, dans son roman Le Guépard, raconte la chasse du Prince Fabrizio Salina, venu de Palerme passer la fin de l'été dans son palais de Donnafugata. Le prince est en compagnie de son compagnon de chasse, l'organiste de la cathédrale, don Ciccio Tumeo, qui veille aussi sur ses chiens. (Au cinéma, le prince, c'est Burt Lancaster, l'organiste, c'est Serge Reggiani).
   Voici le texte :

"... Quelques minutes plus tard, un petit derrière beige fila entre les herbes, deux coups de feu presque simultanés mirent fin à l'attente silencieuse ; et Arguto déposa aux pieds du Prince une bestiole agonisante.
   C'était un lapin des champs ; sa discrète casaque couleur de glaise n'avait pas réussi à le sauver. D'horribles éclats lui avaient lacéré le museau et la poitrine. Deux grands yeux noirs, rapidement envahis par une brume glauque, regardaient sans reproche don Fabrice ; ils étaient pleins d'une douleur étonnée devant l'ordre des choses. Les oreilles veloutées étaient déjà presque froides, les vigoureuses petites pattes se contractaient rythmiquement, symbole par delà la mort d'une fuite inutile : l'animal, comme tant d'hommes, mourait torturé par l'anxieuse espérance du salut, imaginant pouvoir s'en tirer encore quand il était déjà perdu. Tandis que les doigts attendris du Prince caressaient le pauvre museau, la petite bête eut un frémissement et mourut ; mais don Fabrice et don Ciccio avaient eu leur passe-temps ; le premier, même, avait ajouté au plaisir de tuer le plaisir rassurant de compatir."

   Vraiement, c'est un menu parfait qui nous a été offert hier soir à Pleyel. A la russe ! De l'entrée au dessert, nous nous sommes régalés, sauf que le dessert est arrivé avant le plat de résistance, si l'on peut dire. J'expliquerai.
   Pour une fois, Thibault et moi, nous n'étions pas dans la salle, mais dans les cuisines, c'est à dire à l'arrière-scène. Cela veut dire que le chef, sans toque bien sûr et tout en noir, nous fait face et que nous sommess aux premières loges pour suivre les instructions qu'il transmet à sa brigade. Le chef de partie, celui des cordes, donne le la et tous les premiers commis, et les commis aussi, s'accordent pour que l'harmonie soit parfaite.
   Le chef Paavo Järvi nous propose en hors d'oeuvre une "ouverture", légère, pétillante et endiablée, c'est Russlan et Ludmilla de Glinka. Puis une entrée chaude, à la russe : c'est le concerto n°1 de Tchaïkovski. Il ouvre sur les cors, des cuivres, en cuisine, il y a beaucoup de cuivre. Yefim Bronfman est au piano, c'est le cas de le dire. Alors là, ça y va : virtuosité et mélodie ! Le velouté des cordes épicé des réponses, trait pour trait, du clavier... Une vieille dame, assise près de nous, est dans les béatitudes. L'enthousiasme des convives, du public veux-je dire, est tel qu'il réclame à grands cris tout de suite le dessert. Bronfman nous offre une crème savouricieuse et puis une chouquette, un peu moins digeste : je n'en dis pas plus, je n'ai pas reconnu ces deux gâteries.
   Après c'est le trou, j'allais dire normand, non russe : l'entracte. Les rupins se rincent la dalle au champ', Thibault a bu un caco-calo où j'ai à peine humecté mes papilles.
   Et enfin arive le plat de résistance : toute la brigade s'y met, on a même embauché des extras, une minouchette qui va bien finir par périr écrasée sous sa harpe !
   C'est la symphonie n°5 de Prokofiev, 45 minutes de grand théâtre, de grans spectacle : les cuivres encore y sont en première ligne, et quand ils s'apaisent c'est pour laisser se murmurer à notre oreille des douceurs inattendues. C'est beau.
   De retour à la maison, je me jette sur mon ordinateur pour commander l'intégrale des symphonies par Valery Gergiev. Merveilleuse Chaumière à musique, alias Melomania, mon magasin préféré : je trouve le coffret à la moitié du prix du commerce !