Le blog de Alain-Henri

   A une femme de brocante qui vendait de la fripe,  j'ai acheté cette veste qui sentait encore un peu la sueur d'un bûcheron canadien. Il y avait même au fond des poches de la sciure de mélèze et des copeaux d'érable. Ses boutons sont gravés des signes de piste d'un peuple d'Indiens du Saskatchewan. Ses couleurs  sont celles, traditionnelles, que leurs squaws broient pour leurs teintures et ses dessins sont ceux des couvertures dont elles enveloppent depuis la nuit des temps leurs bébés, lors des longues migrations vers le nord, quand la neige se retire et que les caribous s'accouplent. 
   J'ai lavé la veste. Elle est douillette. Je l'ai enfilée hier au soir, j'en ai relevé le col et je me suis glissé au creux du canapé, laissant courir mes yeux des mèches du feu dans la cheminée à celles de Laurent Delahousse sur l'écran de la télé. J'étais bien. 

 Dans mon petit village briard, M. le Maire a fait installer de jolis panneaux électoraux. Il avait les blancs en stock. On a fabriqué en urgence des noirs. Très jolis aussi, les noirs. Ils donnent à l'entrée de ma rue un petit air de Buren, vous savez ces colonnes noir et blanc que Monsieur Buren a dressées dans la cour du Palais Royal. Dans une semaine, on vote. Pour qui ? Pour quoi ? Contre quoi ? Dans une semaine. La rumeur dit qu'il y a 31 (oui ! trente-et-un) candidats, ou trente-et-une listes, je ne sais pas. Dans une semaine et les panneaux restent vierges. Les candidats boudent ? Ils n'en ont peut-être rien à faire de notre vote. Dans une semaine : ils ont dû oublier que notre village existe. Après tout, nous ne sommes qu'une goutte d'eau dans l'océan de l'Europe : 165 bulletins à peu près, je crois, alors que les Européens sont des millions, des dizaines de millions même. Alors, dans une semaine... 
   Par dessus le mur, on voit la mairie. Le maire et tous les conseillers candidats ont été élus au premier tour. On n'a pas eu de mal à voter pour eux : on les connaît et leur programme nous a plu : le défense de nos intérêts et l'amélioration de la vie dans le village. Ca, ça nous va. On comprend. Mais dans une semaine... je vote blanc, ou je vote noir ?

Les automobilistes sont des gens à emmerder. Alors on leur vend des autos qui roulent à 200, pour flatter leur ego, et on les limite à 50 pour briser leur orgueil. On leur fournit à chacun un téléphone qui fait GPS mais on leur défend de s'en servir. On leur installe un cendrier au tableau de bord et on leur interdit le pétard. On installe un emplacement pour le gobelet, mais roulez à jeun ! On les ligote comme des forcenés sur leur siège et on les punit s'ils se détachent. On n'a pas encore eu l'idée d'interdire la photo. J'en profite. 

Je me demande si c'est pour faire des économies que seuls deux lampadaires sont éclairés devant l'Opéra Comique. 

J'aime cette boutique rue Saint Louis en l'île. Je déplore qu'elle soit interdite aux chiennes. J'admire l'habileté de la vendeuse aux doigts fins qui entortille de faveur le paquet de biscuits. J'envie le marmiton qui touille le sucre avec sa spatule, dans son cul-de-poule, en cuivre. 

Quand on traverse le Marais par la rue des Barres, interdite aux voitures, on entend quelquefois le grondement de l'orgue de St Gervais-St Protais. Ce grognement de Dieu me rassure sur son existence. Enfin, pas tout à fait. 

La promenade sur les quais me rappelle le temps de mes amours anciennes. Aujourd'hui que mon coeur ratatiné est comme une pomme desséchée oubliée dans un cellier, je me souviens du beau fruit rouge de mes vingt ans que ma poitrine avait peine à contenir. Ne l'a-t-on pas assez croqué ? 

Chacun a installé sa femme le cul sur un seau en plastique. Il a dressé sa tente, en cas d'ondée. Tous les deux ont aligné leur sept cannes à pêche. et puis ils leur ont tourné le dos. Pendant ce temps, sous la surface de plomb argenté de la Seine, glissent lentement les corps de suicidés de Melun ou de Montereau. Les hélices des péniches les ont hachés menu et de temps à autre un morceau de cadavre vient s'accrocher à leur hameçon.  

Cette belle façade au coeur de l'île Saint Louis m'inspire le désir d'être une femme de ménage. Je prendrais soin de l'appartement qui est derrière, j'époussetterais les meubles anciens, je passerais mon plumeau sur les tableaux de maîtres, et le dimanche, quand la rue est pleine de touristes qui sortent de chez Berthillon en léchant leur glace, je ferais les carreaux pour faire croire que oui, c'est moi la proprio ! 

Quand je vois ces trois individus, au coeur de la nuit, qui complotent sous un réverbère, je me demande s'ils ne vont pas s'en prendre à moi. J'ai beau reconnaître Thibault, Monique et Jean-Pierre, je serre plus fort au fond de ma poche la clé de ma DS3 et je palpe contre ma poitrine mon portefeuille bourré de cartes de fidélité pour les supermarchés.  

   Je ne dis pas comme chez Pirandello six personnages en quête d'auteur, je dis six comédiens merveilleux qui ont trouvé leur auteur, Georges Brassens dans un pestacle qui s'appelle "Cabaret Brassens". Et trois musiciens. Un vrai bonheur. J'étais assis au premier rang (J'aime voir les spectacles tout devant, même si les dames à chapeaux n'existent plus) et je me fous de qui est derrière : et je me tiens droit, malgré mon âge.

Photo Cosimo Mirco Magliocca

   Les six comédiens, deux filles et quatre garçons, sont comme six potes qui viennent décontractés pousser la chansonnette. Ils portent des vêtements datés années cinquante-soixante, et puis les gars tombent la veste, ils sont en bras de chemise et en bretelles, des verres circulent, on boit un coup de rouge entre deux chansons, on plaisante, on discute, comme pour choisir une autre chanson. Et puis très vite, on monte en gamme : il y a une vraie mise en scène, des saynètes désopilantes, des chansons chorégraphiées, des duos, des choeurs, et puis, pour moi, clou du pestacle, Serge Bagdassarian qui chante, seul à l'avant-scène, accompagné des accords mélancoliques d'un piano, le seul poème qui n'est pas de Brassens, mais d'Aragon : "Il n'y a pas d'amour heureux". La salle est saisie, médusée. L'émotion est intense. Quand la voix s'éteint, le silence profond s'impose à la place des applaudissements. Et puis c'est l'explosion, - bravo ! bravo ! - comme pour se libérer d'un trouble trop longtemps contenu. Tout le spectacle est composé donc de ces chansons anarchistes, contestataires, tendres, moqueuses de Brassens. J'en connaissais quelques unes, mais j'ai fait aussi beaucoup de découvertes. 
   Ce bijou, c'est au Studio-Théâtre, au Carrousel du Louvre, en face de la pyramide inversée. Les deux comédiennes sont Sylvia Bergé et Julie Sicard, et les garçons, outre Serge Bagdassarian, pour qui j'ai tant d'admiration (il m'a tiré deux larmes, une à chaque oeil), Eric Genovese, Jeremy Lopez et Hervé Pierre. Je cite aussi les trois musiciens qui ont insuflé aux mélodies de Brassens des échos manouche et jazzy qui m'ont bien plu : Benoît Urbain, piano et accordéon, Olivier Moret, contrebassiste à la gratouille (et à l'archet !) et Paul Abirached et ses deux guitares.

   Je ne l'ai jamais connu que sous ce nom : l'oncle Auguste. C'était à la fin de la guerre, celle de 39. J'avais quatre ou cinq ans. Il arrivait le soir, après la fermeture de la boulangerie, quand ma mère avait tiré le rideau de fer  et qu'elle comptait sa recette. Il faisait du transport dans Paris, des livraisons. Du charbon ? du bois ? d'autres marchandises, sans doute, je ne l'ai jamais su. Il arrêtait le long du trottoir une grosse carriole attelée aux roues ferrées et son cheval restait seul, immobile, planté dans le faubourg du Temple presque désert. L'oncle se courbait et passait sous le rideau : c'était un vieil homme déjà, il était très petit de taille, chétif, malingre même. Ma mère rajoutait une assiette. ses longues moustaches dégoulinaient d'un peu de soupe. Il avait un accent rocailleux teinté des inflexions chantantes du patois aveyronnais. Et puis un jour, il n'est plus venu et on n'a plus jamais parlé de lui. On disait l'oncle Auguste.
Les photos sont de Thibault et d'Alain.
   Ces souvenirs me reviennent tandis que Thibault m'entraîne au Grand Palais tout déglingué pour rendre visite à un autre Auguste, pas un clown de chez Zavatta, le premier des empereurs romains, premier dans la chronologie et premier pour les beautés qu'il nous a laissées. 
   Cette très magnifique expo (je pèse mon mot) commémore le bimillénaire de la mort de ce grand empereur. Après les années du triumvirat avec Lépide (mis sur la touche) et Antoine qui fricotait avec Cléopâtre et qui fut battu à la bataille d'Actium, Octave (Caïus Julius Caesar Octavianus pour être complet !) consacré Augustus, comme mon vieux grand'oncle, règne quarante ans et lègue son nom à cette période qui devient "le siècle d'Auguste". Il disait avoir trouvé une Rome de briques et avoir laissé une Rome de marbre : c'est bien vrai.
    Que de merveilles nous offre cette expo : fresques, reliefs sculptés, les plaques de la collection Campana, des bijoux et du mobilier de Pompéi, le vrai casque d'un gladiateur, des pièces de monnaies, des médailles.
    Et des statues... 
   Le couple formé par Oreste et  Pylade rappelle que Racine ne s'est pas trompé :
                   "Oui, puisque je retrouve un ami si fidèle,
                    Ma fortune va prendre une face nouvelle..." 
   Cet acrotère décoratif évoque le théâtre :
  

   L'Empire tout entier a célébré Auguste et l'expo nous en propose plusieurs portraits : idéalisés ? En tout cas, c'était un bien belle figure. Jugez vous-même :
 Madame Auguste est aussi dans l'exposition :

   La vie quotidienne des Romains est illustrée par une grand nombre d'objets dans les vitrines. L'Italie a participé à l'exposition.
    J'ai retrouvé dans l'expo un petit bas-relief du musée du Louvre dont la copie orne depuis des années l'escalier de ma maison, des faunes foulant le raisin : 
   Ici, Auguste, la tête voilée car il est le pontifex maximus, offre un sacrifice en musique.
   Plus loin un suovétaurile s'apprête : un cochon, un bélier et un taureau vont passer à la casserole.  
   Est exposé un trépied ithyphallique, retrouvé à Pompéi (L'emploi de cet adjectif sur le blog du village m'avait valu jadis un remontage de bretelles par des cons ignares.)
   L'expo dure jusqu'en août, le mois d'Auguste. Profitons-en.   
   Au soir de sa vie, Auguste proclame (sur les murs du Grand Palais) :
                    "Plaudite. Acta est fabula." Applaudissez. La pièce est jouée.

 
   Deux jours après notre visite, je trouve ce petit livre dans une brocante, une Histoire Romaine (de 1810), destinée aux élèves-officiers des armées napoléoniennes.
   Je l'ouvre tout à fait au hasard et je tombe - ô miracle !- sur ce paragraphe que je recopie : 
   "A l'âge de soixante-seize ans, après environ quarante-quatre ans de règne, Auguste finit sa carrière avec plus de courage qu'il n'en avoit montré dans les batailles. Se sentant près de mourir : N'ai-je pas bien joué mon rôle, dit-il à ses confidens ? La pièce est finie. Applaudissez. Peu d'acteurs, en effet, l'ont égalé sur le théâtre de l'ambition et de la politique.Ce fut presque toujours à force de tromper les hommes qu'il s'éleva au-dessus d'eux."
   Le livre s'adresse, il est vrai, à des militaires. Nous n'avons pas les mêmes valeurs, dirait ma charcutière en servant ses rillettes...